Hace una semana me invitaron a jugar fútbol en un barrio del sur de la ciudad, aquí en Buenos Aires, capital. Usualmente juego los viernes con los amigos de mi zona, pero como no son muy futboleros, lo hago más por socializar y no olvidarme de las habilidades adquiridas en mis buenas épocas de peloteo; tampoco es que sea un crack, pero tuve mi momento y al buen músico el compás le queda, dicen. Sin embargo, esta nueva invitación sucede de un día para otro, la cancha es lejos de casa y el partido un lunes a las diez de la noche. Mi amor por este deporte sería puesto a prueba. Dos colectivos con transbordo en una zona complicada, siete grados Celsius en pleno otoño y el minutero, para variar, pisándome los talones no impidieron que llegue a tiempo y me coloquen de titular en el equipo con las camisetas blancas.

Arranca el juego, la primera jugada de oportunidad en mi equipo ocurre de inmediato, me desmarco por la izquierda hasta acercarme al guardameta rival, escaneo la posición de todos mis compañeros (a quienes no conozco en absoluto), el balón me llega a los pies, lo recibo con confianza de espaldas al arco, detecto de reojo que uno de los míos llega al momento preciso, se la paso de taquito en una jugada que ni yo me la creo y el sujeto la coloca de primera al ángulo convirtiendo un gol que me hace soltar una carcajada épica. Me doy cuenta de que el que anota el tanto es quien me invitó a jugar. Nos conocíamos de hace poco y habíamos hablado de fútbol vagamente en una situación totalmente ajena. Les faltó uno en el clásico chat de WhatsApp, y le pareció buena idea convocarme. Parece que no lo defraudé.

El resto del partido no fue tan mágico como aquella primera jugada, pero vaya que lo disfruté mucho. Al finalizar, mi amigo me dice, «che, ¿en Ecuador juegan todos así, tocando de primera?».

Y la verdad es que cuando juego así estoy pensando en Messi, respondí en mi cabeza, pero le dije que sí. Noté que esa noche se jugó defendiendo mucho el balón, pensando más de la cuenta, planteando como si fuera fútbol profesional, con estructura, con método, con diagrama.

Evidentemente, a mi mente le gusta combinar ámbitos a la hora de actuar: la metáfora como modo de vida. He pensado que es un mecanismo de defensa para no perder el tiempo en divagaciones, soy muy susceptible a resbalar en el pensamiento rumiante, en la inmortalidad del cangrejo.

En la cocina me gusta actuar rápido, también en el fútbol, en el karaoke, al escribir, cuando hago música, cuando limpio la casa. No me gusta que el método o las maneras me quiten velocidad.

Es por ello que cuando empecé en el mundo del audio y la producción, una de mis primeras obsesiones fue conocer el software y las herramientas a detalle para que esto no me quite tiempo en lo importante, en las ideas a plasmarse, en las opciones a revisarse. El software es una herramienta, no el lenguaje en sí mismo, como ciertos gurús persisten en hacernos creer; y a menudo me doy cuenta de que muchos de mis colegas tienden a perder demasiado tiempo en la operación antes que en permitir que las ideas fluyan.

No los culpo, es normal. Mi trabajo, en cambio, es enseñarles a mis alumnos a pavimentar el camino, a optimizar el tiempo creativo, a no enredarse en tecnicismos y debates estériles. No te digo que vas a ganar todos los partidos, pero sin duda, jugar bonito, sin pensar demasiado, es infinitamente más divertido.

Si siempre has querido aprender a hacer música desde tu propia casa u oficina, no tienes conocimientos profesionales sobre audio o teoría musical y manejar los programas te parece un desafío desalentador; mi programa de membresías te interesa.

Semana a semana los socios del Club Moon Phaser materializan durante su tiempo libre la música que ocurre dentro de sus mentes, sin obstáculos ni frustraciones, gracias a la paciente mentoría que un amante de la música merece.

Escribe un mensaje sin compromiso en el enlace de arriba y vemos si podemos hacer equipo juntos.

Con el cariño de siempre y las yemas de mis propios dedos,

Ferboss

Hoy me desperté a la hora de siempre, pero no para lo mismo de siempre. Decidí bajarle una marcha a la semana para seguir acomodando las cosas en mi nueva casa con la parsimonia que se merece. Va bien, por lo pronto; lo voy sintiendo mi hogar antes de lo esperado y eso es más que una buena señal.

Entré, como es usual, a mirar las historias de mis cercanos y no se hizo esperar alguien compartiendo un retazo de algún Tiny Desk fresquecito. La semana anterior todos hablaban del de Milo J, y aunque hace dos años compré el fenómeno, hoy ya no me encandila, a pesar de estar, el pibe de Morón, entregando música de mejor factura. Ahora el foco estuvo en el buen Dave Grohl y compañía, una vez más.

Si bien no me considero un fanático de Foo Fighters, hubo momentos de su carrera que me marcaron profundo; la irreverente época del There is Nothing Left to Lose, el tardío disfrute de sus primeras bombas noventeras, la exquisitez sónica del Wasting Light y, cómo no, el dramático deceso de Taylor Hawkins; que debo confesar, no pensé que me haría derramar lágrimas: alucinante baterista perdió esta galaxia.

No me voy a enredar con lo obvio, ni en contar por qué soy o no soy fanático de esta banda, sino en lo que me motivó a escribir sobre este Tiny Desk.

Muchos saben que una de las razones por las que me quedé a vivir en Buenos Aires es el acceso a recitales y conciertos de artistas que jamás pisarían mi pueblo a menos que el estado o algún político local lo clientelice (¿existe siquiera ese verbo?, horror).

Es por tanto que, luego de dos años de invertir mis bien ganados chelines en shows en vivo, aprendí a mirar los detalles que ocurren entre canción y canción, pero ahora, desde el público. Al venir yo mismo de ese mundillo, salvando las distancias, entiendo lo que es estar subido en un escenario a noche seguida y que lo que se ve, como en todo, es solo la cresta del témpano. Entre bastidores y cuando se apagan momentáneamente las luces es cuando realmente se aprenden las cosas que en las aulas no.

Ejemplo, arranca Foo Fighters su show en el Tiny Desk con una canción que en mi vida escuché. Rápida, punzante, gatillera (como suelo decir y ni siquiera sé qué significa pero suena bien y la gente me entiende), Grohl cantando a través de un megáfono con microfonía dedicada y una sirena que suelta al final y la corta un segundo después de que la banda se detenga en seco, como si hubiera sido ensayado con precisión solo ese detalle o quizás no. Aun así, remata, «Este es el instrumento más difícil de tocar», mientras señala su megáfono; entonces entiendo que sí lo ensayaron con un grano de obsesión.

Luego de saludar y decir lo mismo que dicen todos, los asistentes limpian la escena y los tres guitarristas cambian a modalidad casi enteramente acústica con excepción de Smear que se queda con esa linda Gibson roja semi-acústica (¿o semi-eléctrica?) de caja hueca mientras Grohl y Shiflett sí trocan por completo a acústicas.

Aquí va mi punto. Entonces Grohl, habiéndose asegurado de que todo está listo, mira a su nuevo baterista, que más parecería haber salido de una orquesta de cumbia, y este le responde con un conteo para marcar la velocidad de la siguiente canción, Learn to Fly (un clásico de clásicos), y las revoluciones bajan con precisión astronómica hasta estacionarse en la velocidad correcta, estática, invariable…, perfecta.

¿Cómo lo hizo? Me gusta creer en que no utilizó ningún auxilio tecnológico como un metrónomo visual de esos que andan por ahí camuflados entre las tazas de café o en una app de celular. Miré con detalle al cumbiero y parece que es pura destreza natural. Y bueno, esta sentado en la silla que perteneció primero al mismo Grohl, luego al finado Hawkins y luego nada más y nada menos que a Josh Freese. De cumbiero solo la pinta, porque debe ser una leyenda inadvertida del rocanrol. Estoy a una googleada de poner su nombre y apellido, pero me gusta jugar con la data que tengo a la mano en mi grasa neuronal.

¿A qué va todo esto?

La variación de velocidad

En la música, el control del tiempo es directamente proporcional a la gestión emocional. Para poder sostener la velocidad de una tropa de jinetes desbocados, es necesario tener una gestión emocional tremebunda. No digo psicológica, esa es otra palabra, digo emocional. Un metrónomo te puede dar una guía, poder amarrarse a él es toda una habilidad (ciencia) que muchos célebres músicos incluso han dejado este plano sin llegar a dominarla, sin embargo sujetarse a la velocidad inherente de pulsación que te da una emoción, eso es otra película. Y es una película muy divertida. Una película que en los últimos años me viene gustando mucho.

Siempre fui de la escuela de la sujeción a un metrónomo al grado de casi rendirle pleitesía y buscarle la quinta pata al gato cuando me enredaba en los ardides de sus intrincados recovecos. Hice dinero ayudando a otros a entenderlo, a maquillarlo, a sacarle partido artístico y creativo y en definitiva a que sea una herramienta disponible, como quien decide utilizar un procesador de alimentos en lugar de un cuchillo bien afilado para cortar las carne y los vegetales.

Ahora, estoy en eso de afilar y utilizar cuchillos, de conectar con las velocidades de las emociones. ¿Es complicado? Es complicado. Pero puede ser incluso más sencillo que conectar un procesador de alimentos en medio de la nada, en una casa de campo, por ejemplo. Y de eso puedo hablar mucho más a fondo en las sesiones uno a uno que disfrutan los miembros del Club Moon Phaser.

Sintoniza el Tiny Desk de Foo Fighters, no te digo que gustes de ellos, no te digo ni siquiera que lo veas completo, mira solo esa parte, la transición entre la canción 1 y 2, y luego vete a seguir haciendo lo que estabas haciendo.

Hay desde luego setecientos detalles más de los que puedo hablar por aquí, como los lentes Wayfarer de Nate Mendel, la marca de sus altavoces con la marca cubierta parcialmente, la altura del tecladista que nunca supe como se llamó y que no sé para qué está. Me gusta que sea minimalista de todas maneras y que su instrumento principal sea un Mellotron, seguro mi indiferencia solo es falta de tiempo, porque sé, desde luego, para qué está un tecladista en una banda de rock; Pat Smear siendo Pat Smear, las bobinas simples de Chris Shiflett, el paso desapercibido del baterista cumbiero, pero que sin duda, es de esos pesos pesados que se saben callar cuando la situación lo amerita, y vaya que eso no saben hacerlo todos los pesos pesados. Ahí, un dato a considerar; y más… pero no lo haré porque se agotó el tiempo.

Tiempo que sí le doy a la comunicación ininterrumpida con los miembros del Club. No solo son parte de una comunidad abierta a charlas de música e intercambio de enseres tecnológicos e instrumentos sino también a debatir casi 24/7 sobre estos temas a detalle, sin contar las clases personalizadas de audio y producción musical, teoría de la música, clases de bajo eléctrico y fundamentos de otros instrumentos. Hay gente que literalmente paga mes a mes su membresía para tener acceso a mi whats app para compartir y comentar música nueva o que les vuela el copete.

Estoy agradecido por hacer todo eso y más, por ejemplo, que hayas leído hasta acá.

Si te interesa recibir este tipo de publicaciones, suscríbete, te toma siente segundos; nunca te voy a cobrar nada, y si por el contrario quieres formar parte del club o enterarte de qué se trata, acá esta lo que necesitas (ahí si te voy a cobrar, advierto).

Hablando de Tiny Desk, ¿Cuál es tu top 5? Te sorprenderías al saber los míos. Charlemos por interno o deja un comentario.

Con el cariño de siempre y las yemas de mis propios dedos,

Ferboss

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PD. Nada, pero absolutamente nada en contra de la cumbia, ojito.

Buenas dé Dios. Ha pasado un tiempo sin vernos.

Son once de la noche en la ciudad de Buenos Aires. Escribí el título a eso de las tres de la tarde mientras decidía si comer, salir a calentarme las piernas al sol o mirar la final entre el Barça y el Madrid. Rebusqué un poco sobre la etimología de la palabra nómada y salí de buena gana a regalarme unos radiantes rayos oblicuos en la vereda de enfrente.

Aquí unas últimas reflexiones desde este improvisado escritorio que cada vez me va abrigando menos:

1. Es el final menos romántico de temporada; el menos dramático pero no por ello el menos decisivo. Digamos, ha sido una temporada puente, de pocos episodios. Limitado presupuesto. Menos actores. Nada del otro mundo.

2. Lo sé. No hay nada especial en comparar períodos específicos de la vida a temporadas de una serie de televisión, y dado que no me pesa entrar en modo performático de vez en cuando, imaginar que estoy actuando en un teatro al momento de pagar la comida o cuando estoy jugando fútbol me hace sentir vivo. Soy mi propia audiencia, y la vida, por supuesto, mi gran obra.

3. Soy alérgico a las palabras y conceptos que se ponen de moda de la nada, como cuando todo el mundo empezó a utilizar la palabra romantizar casi como muletilla; o como cuando se empezó a percibir como detestable lo performático.

4. La gente que habla y escribe mirando por encima de los hombros ajenos sale con cada cosa, con cada palabra rara y rebuscada, para que a todos quede claro que leen, y otros que no leen o leen menos, «el lenguaje tiene vida», dicen. Como si no lo supiéramos. Intentan explicarnos todo. Como a bebitos. Bebitos que nunca tuvieron.

5. Ya no tiene sentido tener posturas radicales. Ya no da vergüenza la tibieza. Vivimos en los días del todo vale. Las máquinas dándoles la razón a todos. Nadie está equivocado, a menos que en efecto esté equivocado. Es la época en la que los me gusta van a los comentarios que más hacen reír y no a los que hacen reflexionar/meditar. Y lo bien que sea así. Las personas están cansadas de pensar, de estar divididas. Lo único que nos queda es pertenecer por pertenecer. Y reír. Hemos caído en ese punto ciego del futbolín al cual ya no llega ningún jugador y nadie se decide si meter la mano o soplar para que continúe el juego.

6. Por mi parte, solo quería compartir que la palabra nómada viene de un vocablo que comunica apacentar. Para quien no lo sepa, apacentar significa: repartir el pasto al ganado. Buscar pasto nuevo, errar por las praderas para que los animales bajo el cuidado de los pastores tengan nueva comida. Es la metáfora definitiva.

Más que una situación, es una mentalidad.

7. Me voy de este frío camarote, en el cual no me han dado ganas de escribir. No me dan ganas ni de quedarme acostado en la cama. La providencial compra de una poderosa y elegante bicicleta me ha salvado la vida. Ya estaba harto de caminar y escuchar audiolibros de psicología y finanzas. Buenos Aires es una gran ciudad para andar en bicicleta, o por lo menos estos barrios.

Mi trabajo sigue. Tiene que seguir. No puedo parar. ¿Música 24/7? No lo creo. Me ha tocado moderarme. Hay más gente viviendo cerca, muy cerca; y cantando sus canciones.

8. La felicidad actúa de maneras insospechadas y a momentos inadvertidos. Y la gente… cuando está feliz, canta.

Los desafíos y actividad de los socios del Club Moon Phaser han bajado unos cambios, pero creo que no nos ha venido mal un respiro. Tenemos algunos proyectos de producción en pausa. Otros tan solo se han rediseñado. Algunos estudiantes han encarado nuevas técnicas y ovejas perdidas han regresado al redil. De todo un poco en estos primeros cuatro meses del año.

Me mudo a un nuevo lugar que espero poder llamar hogar, pero me voy agradecido porque quien me abrió las puertas de este provisional techo, sobre todo, ha visto en mí un amigo y no solo un inquilino; eso me deja tranquilino, contento y con muchas ganas de decir en voz alta: «muy bien, se han terminado las vacaciones» (por fin).

9. Hogar es donde puedes poner tu música favorita a buen volumen y cantar sin molestar a nadie y sin que el canto de los otros dibuje un contrapunto con el tuyo.

En boceto tengo unas nuevas reformas y propuestas para el club. Desde los nuevos cuarteles de Moon Phaser Media se ejecutará la nueva propuesta de valor (como dicen los entendidos). Si sabes de qué se trata esta sociedad, nos vemos adentro. Si quieres averiguarlo, este enlace te interesa. Si pausaste tu membresía, es hoy el momento ideal para volver. Para darte de baja, solo basta el botón.

Hoy levanto mi última taza de café desde Humboldt 80 y migro para un nuevo barrio. Cerca, muy cerca, como coleccionando figuritas del álbum Capital Federal.

Con el cariño de siempre y las yemas de mis propios dedos,

Ferboss

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Un gusto saludarte, mi querida, mi querido lector, suscriptor, estudiante, amigo, curioso o accidental transeúnte de estas letras que a veces parecen un desierto y otras un laberinto donde uno se pierde con gusto.

He vuelto a las lides de la escribanía después de algunas semanas de un sosiego que me merecía como quien se merece una siesta al final de un suculento banquete, y de una aclimatación que no fue otra cosa que volver a aprender el peso exacto de los días. El plan original era desaparecer en enero y febrero, hundirme en mi pueblo natal como quien se hunde en las cobijas de su infancia para visitar a la gente querida; sin embargo, las comodidades de la patria madre y el abrazo de una familia funcional y vigorosa no hicieron más que obligarme a redoblar esfuerzos, a apuntalar las vigas de unos hábitos nuevos que, por primera vez, le dieron a mi vida esa estructura que nunca antes había gozado: la rutina, esa cosa tan frágil y tan feroz que se parece a una novela mal escrita pero que uno termina leyendo hasta el final.

También abracé a los viejos amigos y me topé con algunos nuevos que, sin duda, vienen a refrescar el elenco de esta temporada que arranca con doble pie derecho, como si la vida, de pronto, hubiera decidido no seguir improvisando solos melancólicos. Si eres tú uno de ellos, hola, bienvenido al equipo.

Bueno, qué más… ¡Ah!, antes de que se desatara esa moda de migrar de ChatGPT a Claude como quien cambia de peluquero, yo ya andaba probando un poco su poder y sus alcances, pero entonces pasó lo de Irán y todo aquel revuelo y se me quitó la emoción de ser el único y distinguido que jugaba con fuego. Ahora que es tendencia, ya no me quita el sueño aprender a sacarle el jugo. Pero claro, el poder de los agentes IA se ha vuelto indispensable, y como ya coqueteaba con la furia de Grok y las bondades del plan premium de X y sus generosas ofertas, decidí caer otra vez en la trampa de Elon Musk, esa trampa que uno sabe que es trampa y aun así entra sonriendo.

Hasta ahora va bien. No tengo necesidad (ni muchas ganas) de automatizar hasta la médula esta frugal vida de docente y emprendedor; así que todas las herramientas de IA que se están desenvainando me parecen, por ahora, destinadas a quedar en vitrina como trofeos de una guerra que todavía no llega. No niego, de todas maneras, que hacia allá va el mundo. Lento, muy lento, pero hacia allá va, como un policía cojo por un disparo que sabe que el crimen ya ocurrió pero igual sigue intentando evitar.

Estoy escribiendo artículos en X para quienes gustan de mis descubrimientos y opiniones sobre mis campos de batalla (ya sabes, audio, música y, de vez en cuando, primeros auxilios financieros). Hablo básicamente de lo mismo que acá, pero con una exposición levemente distinta. Aquí me lee gente que se ha suscrito voluntariamente o que, de alguna u otra forma, consume mi contenido porque me conoce en persona o porque simplemente desea husmear agazapado entre los matorrales. Allá no tengo idea de quién me lee, por tanto los enfoques, los temas o el tipo de lenguaje podrían variar, no mucho, pero quién sabe y suelto data más controversial o picante solo para probar cómo sangra la herida.

Por último, pero no menos importante, ayer volví a escuchar a Brad Mehldau, un pianista de jazz nacido en Jacksonville, Florida. Uno de mis favoritos, y vaya que eso es mucho decir, no porque yo sea alguien, sino porque los contendientes de esa lista son pesos ultrapesados, tipos que te dejan el alma hecha trizas con dos compases. Mehldau me acompañó en mis primeras semanas como estudiante de jazz, cuando no sabía qué quería de la música ni por qué. Ahora tengo un poco más de idea, pero en aquel entonces (te hablo del año 2012) la vida se tornó muy dinámica, emocionante y cruel, y todo lo que me pasaba, no solo en lo musical, podía terminar de maneras impredecibles, como en una novela de Bolaño donde el final siempre es otro final.

Ahora no es muy distinta la cosa, pero por lo menos ya tengo claro a dónde no quiero ir. Y eso, querido amigo, querida amiga, es mucho más ventajoso que saber a dónde sí se quiere ir. Mis colegas de más experiencia en el jazz y en la academia me aconsejaban sobre qué escuchar, cómo escucharlo y a qué intensidad devorar la información. Brad Mehldau estaba en el menú de recomendaciones, y como en ese momento el maestro andaba experimentando sonoridades menos tradicionales, me advirtieron que le diera prioridad a sus trabajos más antiguos, aquellos discos en formato trío que llevaban por título The Art of the Trio. Recuerdo que me enamoré de inmediato del sonido a pesar de no entender nada de lo que escuchaba. El solo hecho de que mi cabeza se desconectara, incapaz de procesar analíticamente lo que entraba por los oídos, hacía que toda la experiencia dependiera únicamente del cerebro reptil y que mis emociones más viscerales emergieran como burbujas de aire en un pantano.

En aquel entonces había emigrado por primera vez del nido paternal y alquilé una habitación en un departamento con estos mismos colegas que también estaban abocados a la instrucción formal de jazz y a la ejecución instrumental. Había momentos en que me encerraba en esos escasos cinco metros cuadrados de la habitación más pequeña del predio, cerraba al cero las persianas y la puerta, y ponía, como si fuera un disco de vinilo, un volumen de The Art of the Trio, y me dejaba hundir en las profundidades de la sofisticación y la incertidumbre. Un placer que recuerdo con tanto cariño por la calma inmediata que me reportaba, y que con el tiempo me fue enseñando lecciones conceptuales sobre la música que nadie hubiera podido explicarme con palabras. Aunque después fui actualizando mi base de datos con lo más moderno de Mehldau (incluso lo vi en vivo, en primera fila, en un recital en París junto a Mark Guiliana para promocionar su explosivo proyecto Mehliana), su trabajo clásico y más conservador siempre fue mi preferido. Ayer, por ejemplo, descubrí Largo, un disco editado en 2002 con el que, según los entendidos, dio ese salto entre lo clásico y lo moderno. Un elenco fabuloso y sonoridades que, si me hubieran dado a adivinar, habría jurado que obedecían a criterios y tecnologías del 2020 o posteriores. Brad Mehldau, si de algo goza además de la habilidad para hacer cantar a un piano, es de combinar lo tradicional con lo moderno de manera inmaculada, sin que te des cuenta, sin que se advierta que la fusión fue un objetivo. Como dijo alguna vez Daniel Mancero, un prodigio compositor compatriota: «La fusión no se busca, sucede». Palabras que nunca olvidaré, pero que afortunadamente tampoco recuerdo cuando tengo que hacerlo, lo cual confiere validez intrínseca a dicha teoría.

¿Se entiende?

Lo cierto es que Mehldau es el vivo ejemplo, lo persiga a propósito o no.

Largo (2002). Fabuloso disco. Un sonido de redoblante de batería que inspira gratitud al Cosmos y a la Inteligencia Infinita por la existencia misma. Una primera canción que abre los brazos y no te suelta hasta que termina toda la placa. Hay momentos altos y momentos no tan increíbles, pero vale la pena darle una oreja, o dos, de principio a fin. Por ahí también te encontrarás con versiones de canciones famosas al más puro estilo Mehldau, que incluso se volvieron parte de una impronta por la que también se haría conocido.

No esperaba que esta entrega se hiciera tan larga, así que me voy despidiendo.

Pronto volveré con más detalles sobre mi regreso a Buenos Aires y por qué me ha dado ganas de volver a escuchar a Brad Mehldau, como quien vuelve a una ciudad donde una vez fue feliz y desdichado al mismo tiempo.

Seguimos a tope con el Club Moon Phaser. Algunos socios han caído en batalla, otros se han dado de alta y avanzan a pasos impresionantes, algunos que se fueron han vuelto y algunos que han regresado se han vuelto a ir. Es parte de la vida, pero lo importante es mantenernos ocupados y compartir esto: información, experiencias, pero sobre todo buenas historias, porque de contar y escuchar historias uno aprende mucho más que con toneladas de papel y tinta.

Si estás para ser socio o quieres saber a detalle de qué va el Club Moon Phaser, este enlace te interesa.

Conmigo, el río hasta aquí me trajo.

Con el cariño de siempre y las yemas de mis propios dedos,

Ferboss.

Ayer un viejo colega me invitó a conversar en vivo como parte de una campaña para promocionar su proyecto musical, sus estrategas le han sugerido que converse con gente de su circuito y que los algoritmos de sus redes agarren tracción.

No soy fanático de andar siguiendo las sugerencias de los expertos en cuanto a cómo excitar las redes para hacerse viral, pero tampoco voy a negar que uno siempre ha buscado las maneras para maximizar la exposición de su trabajo.

Espero que le haya funcionado.

Lo mío ha sido una suerte de estrategia híbrida. Si es que la puedo llamar estrategia.

Utilizo las redes como registro histórico y a la vez como una manera relajada de exponer mi trabajo. Voy haciendo camino al andar, como diría el poeta.

¿Me ha funcionado?

No me ha ido mal.

Conforme pasa el tiempo, fui prefiriendo conectar no con más gente, sino con menos, pero de manera más sincera; con gente que se identifica con mi manera de ver las cosas o por lo menos con las que sobrevuelan de cerca el mismo faro.

La clave de trabajar de ese modo es que maximizo el sentido de hacer lo que hago. Si bien el volumen y apalancamiento llevan a la bonanza económica, ponerlos como brújula y timón produce el efecto opuesto.

Los números crecen cuando eres auténtico, cuando el mensaje que has de llevar a otros encuentra en ti un buen canal para transitar.

Esto no es algo que me invento, es ciencia pura y documentada. No es intuitiva, de lo contrario todo el mundo lo haría. Es más complejo de lo que parece, pero sobre el papel es lógico.

¿Cómo terminó ayer esa charla?

Siento que debí haberla grabado. Me inspiré y me dejé llevar. Dije muchas cosas que tenía contenidas, siempre me las he guardado.

No sé quién me vio, a quién le sirvió o a quién hice enojar, pero me sentí real.

Me sentí yo.

Pero también me sentí respaldado por los datos. En plena era de la inteligencia artificial, es un crimen inventarse las cosas, o exagerarlas, como solía hacer en tiempos anteriores.

Ahora, cuando uno explica o decide defender o creer en algo, ya no tiene excusas: te respaldan los datos, o no.

Llevo usando inteligencia artificial desde inicios del 2023, y sé que estoy sobre el promedio a pesar de no ser un experto, pero con lo poco que aprendo, hago mucho. Y no he hecho más porque no tengo ni necesidad ni tiempo.

Pero sé que dentro de poco eso va a cambiar.

Desde luego, mis servicios como mentor y docente se han beneficiado vastamente de ese constante ímpetu de optimizar el uso de la IA. No de estar un paso adelante, más bien de dar cada paso al momento justo.

¿Justo para qué?

Replantearía el qué por el quién.

Justo para mí.

Estoy cansado de los gurús de la IA que nos dicen que nos estamos perdiendo de algo gigante, de un antes y un después. Que la IA no es solo un buscador de recetas o un corrector ortográfico en esteroides.

Sí, ya lo sabemos.

No queremos automatizarlo todo. (Aún)

Queremos seguir cocinando con fuego.

Utilizar la IA como un soporte está fantástico, pero todo a su tiempo.

Todo a su paso. Cada quien a su ritmo.

Una de las claves de mis mentorías es precisamente eso, permitir que cada estudiante avance a su ritmo, sin presiones.

La paciencia no solo es una ciencia avanzada, es fundamental a la hora de aprender algo nuevo.

Para mí no hay negociación. La motivación viene del razonamiento. Pero la disciplina depende del contexto. Cada uno sabe cuándo es tiempo de pisar el acelerador a fondo y cuándo el freno.

Yo no puedo hacer eso por ti.

Solo soy un copiloto. Tu compañero de escudería. Quien lee las noticias por ti, quien investiga las mejores maneras de aprender y enseñar.

Solo por esta semana, voy a abrir dos cupos para clases presenciales únicas en Quito y un cupo para mentorías en línea de producción musical, teoría y fundamentos de música o bajo eléctrico. Si estás interesado en arrancar de cero, o retomar, esta es la señal que estabas implorando al universo.

No es un curso más, ni es para todos. Está pensado para quienes tienen conciencia de que los resultados dependen de la constancia, no del conocimiento acumulado.

Acá te dejo un enlace para que conversemos sobre tu historia y ver si tiene sentido trabajar juntos.

Te invito a leer las otras entradas de este boletín y si aún no te has suscrito, quizás es porque esto no es para ti. Y eso, está muy bien también.

Te dejo un video muy interesante de una prueba de sonido.

Quienes aparecen son gente muy grosa, personalidades universales de la música.

A ver si logras distinguir detalles curiosos. Te veo adentro y seguimos la charla.

Con el cariño de siempre y las yemas de mis propios dedos,

Ferboss

Del miedo a ser reemplazado se pueden contar no una sino un millón de historias.

Dejar de ser el centro de atención te hace sentir aquel frío en la espalda que dura pocos segundos pero te arruina el resto del día, como cuando un negocio similar al tuyo aparece en la vereda de enfrente.

¿No lo has sentido?

Seguramente nunca lograste nada importante. Te cuento por qué.

Encuentro curioso que muchas, muchas personas sigan sintiendo inseguridades sobre sus competencias y talentos.

Hace unos días me volví a ver con una amiga que conocí hace años gracias a su llamativa forma de dibujar y pintar; una artista visual que me sorprendió no por su técnica o dominio académico, sino porque cada vez que miro sus obras, siento algo, no sé qué.

Algo, y punto.

Podría no gustarme.

Pero aquello también es algo, y...

...nada más lamentable que la indiferencia.

Sin embargo, no es el caso; la primera vez que vi uno de sus dibujos, pensé de inmediato, «quiero que esta chica haga la portada de uno de mis discos».

Cuando la conocí en persona, se convirtió en una de mis mejores amigas, no de aquellas con las que hablo a menudo, sino de aquellas que cuando hablo, hablo de cosas trascendentes.

La última vez la noté preocupada porque le invitaron a pintar un mural en el marco de una feria importante de la ciudad. Ha ido escalando en el mundillo y muchos de sus colegas la empiezan a mirar con más atención. Algunos incluso con reserva y escepticismo.

Mi amiga es psicóloga de profesión. Claro que también ha recibido formación de maestros de las artes visuales, no obstante, su obra es su mayor aval. Su preocupación era que este esporádico trato displicente proviene de la gente que se ha graduado, de la gente con un título. De personas a las que se les ha otorgado un permiso para ser artistas.

Traté de animarla, de disolver la abyecta narrativa del síndrome del impostor (una vez más), que no es más que un berrinche de gente insegura para gente insegura; y no te cuento el resto de mi charla con ella porque entiendes por dónde voy.

El momento en que decides hacer las cosas sin más, no necesitas el permiso de nadie. Bueno, si quieres pilotear un avión, asesinar a un Ayatola, transplantar un páncreas, construir un puente, firmar un documento legal, dar terapia psicológica, o dictar clases en una universidad, sí, es casi seguro que necesites que alguien te dé permiso para hacerlo, pero para el otro 98% de profesiones o actividades, lo único que necesitas es querer y creer.

Sí. Creer. Creer en ti misma, creer en que los títulos obedecen a un sistema de castas. Como casi todo. Desde casi siempre. Pero a la hora del té, la gente le compra al panadero que hace el pan más delicioso. Y eso, amigo, amiga mía, no depende de un título.

Depende de muchas otras cosas menos de un diploma.

Yo no hago las reglas del mundo, solo vengo a describírtelas.

Ahora, no faltará el corto de mente que entenderá esto como un agravio a la academia, como una falta de respeto a la instrucción formal.

Si te calza esa sandalia, ya sabes qué hacer.

Hablando de pan, este tipo de conversaciones y mucho más son pan de todas las semanas en las mentorías que brindo a mi comunidad.

No es un curso más.

Sin rodeos ni tanta fanfarronería te enseño teoría musical para rellenar tus vacíos, a tocar el bajo, o a producir música, desde cero o desde donde estés.

Yo que tú, voy borrando la palabra impostor del diccionario y pincho este enlace.

Conversemos, quizás tus plegarias han sido atendidas.

Con el cariño de siempre y las yemas de mis propios dedos,

Ferboss

La historia de hoy es una de mis mejores anécdotas académicas. Quédate hasta el final porque hay una sorpresa.

Hoy me desperté con ánimo de escuchar salsa, un género que no me pone tan de a buenas como el merengue, pero cuya carga intelectual hace que mi cabeza deje la flojera de inmediato. Es como darle de tomar un café cargado a mi cerebro. Me pasa lo mismo con cierta música clásica. Tiene una explicación científica ese asunto, pero hoy te vine a hablar de los módulos que he diseñado para enseñar a tocar ciertos estilos de música con tan solo un puñado de canciones clave del género.

Me pasaba con ciertos estudiantes que me pedían que les enseñe a tocar reggae, ska, salsa, cumbia, afrobeat, así por el estilo. No querían aprender como tal el instrumento y todo su potencial, querían un estilo y ya.

Dado que mi ecosistema de aprendizaje asistido justamente intenta aliviar la tensión que genera el aprendizaje basado en estructuras, sílabos o guiones prediseñados por los maestros e instituciones tradicionales; decidí que les ayudaría a tales estudiantes a aprender un estilo con canciones muy representativas. Desde luego, primero les ayudo a analizar ciertos elementos y sus funciones antes de entrar en acción, y al cabo de dos o tres canciones, ya está; se sienten listos para encarar un buen momento de práctica y algunos incluso hasta terminaron tocando en bandas reconocidas de su ciudad.

A mí la verdad no me incumbe lo que los estudiantes hagan con lo que les enseño.

Recuerdo que durante mis épocas de estudiante, muchos de mis mejores mentores se molestaban si uno se lanzaba al ruedo antes de culminar ciertos hitos. En todo les daba la razón salvo en este aspecto. Para mí la mejor forma de aprender es haciendo. Ya he hablado de esto hasta el cansancio, pero nunca será suficiente.

Lo cierto es que hoy mientras revisaba algunos detalles del módulo que he ido diseñando para los estudiantes de bajo que ingresaron para aprender a tocar salsa, concluí que había artistas icónicos del género que me hacían falta en el repertorio de los módulos. Entre ellos, la Reina, doña Celia Cruz; y cuando fui a darme una vuelta por las mejores líneas de bajo de su trabajo con la Sonora Matancera, no pude detenerme en Quimbara, una canción para mí muy especial, y si bien la versión original no representa mayor desafío técnico en el instrumento, existe una versión de la orquesta Bamboleo que hace diez años una maestra mía decidió adaptar para un conjunto mediano de músicos que compartíamos una clase de ensamble de Latin Jazz.

En aquel entonces mis aptitudes para leer partituras habían mejorado un montón, pero no lo suficiente para estar a la altura de los instrumentistas de viento por ejemplo, quienes son conocidos por llevar la delantera en un conjunto popular en lo que respecta a esa habilidad. Sin embargo, mi experiencia sobre las tablas me daba aplomo y cierta velocidad de reacción para corregir errores en tiempo real sin que se notara demasiado. Mi decente oído también aportaba su granito de arena para estar a la altura de la situación y por supuesto ver a mi padre bailar tan bien en las fiestas me daba un sólido sentido del ritmo. De todas formas, el arreglo original de donde mi maestra, Darcila Aguirre, había basado su adaptación era complejo. Música caribeña sofisticada. Era necesario volver a nacer y no morir en el parto para ser digno de tocar ese tipo de música.

Finalmente, lo logramos. Presentamos el arreglo a final del semestre, frente a toda la facultad, incluso invitados, el decano, que no siempre estaba, y nos ganamos un aplauso escandaloso, que le valió a la directora un contrato indefinido para que se quede a dar clases en la facultad y hasta se compró un piano nuevo para el teatro.

Con el tiempo, hicimos buen equipo con Darcila, una verdadera estratega de los pentagramas. Oído prodigioso, buen gusto, facilidad matemática y criterio sobresaliente para ordenar los sonidos. Aprendí muchísimo de ella. Lamentablemente, el tiempo y las aguas separaron nuestros caminos y nunca más tuve contacto con ella. Pero si algún día lee esto, quiero que sepa que nunca me olvidaré de aquel épico día en que logró hacer sonar una mini Big Band de Jazz con un arreglo superacrobático de salsa moderna en contra de todo pronóstico, con músicos que en su mayoría poco o nada sabían del género y que terminaron haciendo bailar a toda una facultad.

Gracias, Darci, por aquella oportunidad, por confiar en mí y espero que siga enseñando a otros rebeldes a tener la disciplina que a veces nos hace falta cuando estamos distraídos.

Encontré una grabación de esa presentación, la mezcla no estaba muy buena así que me tomé el atrevimiento de diseccionar el audio en pedazos y maquillarle un poco para que suene potente en este artículo. Te lo dejo aquí y juzga tú, querido lector o lectora, qué tan desastroso o agradable te suena.

Si acaso conoces a Darcila Aguirre o tienes su contacto, envíale este escrito.

Por otro lado, si quieres saber cómo funcionan los módulos que he diseñado para aprender a tocar el bajo con segmentación por géneros y temáticas, este enlace te interesa mucho.

Con el cariño de siempre y las yemas de mis propios dedos,

Ferboss

PD: Los créditos de los músicos que aparecen en el audio de esta publicación es incierto. Cometería errores si apelo a mi maltratada memoria. Lo que puedo aseverar es que la dirección y arreglo adaptado es de la maestra Darcila Aguirre, la voz principal es de Amalia Trinidad, en el piano está Juan Villota, en el bajo eléctrico, quien te habla, batería por Carlín Sánchez, y si sabes más detalles del resto, gracias por ponerlo en comentarios.

1. La banda sonora de los finales de temporada

La primera lista de reproducción que hice en Spotify fue mientras llenaba la bañera de un hotel en los Países Bajos.

Una habitación para mí solo, por fin.

¿Qué hacía tan lejos?

Trabajé durante años como bajista de una orquesta con un manager que sabía vender. La música no era de consumo masivo ni la banda ultrapopular, pero nos divertíamos y la gente conectaba rápido con nuestro show. Ya era la cuarta vez que el grupo giraba en Europa. Año 2014, en pleno mundial de fútbol, una noche antes de que Brasil reciba la épica goleada por parte de la última Alemania campeona del mundo. Veníamos tocando en ciudades de varios países y coincidimos muchas veces con partidos de sus selecciones en el torneo. Nunca olvidaré el torbellino de sensaciones, memorias y emociones que esa gira me dejó. La algarabía de la gente por la música y el fútbol combinados no tiene parangón.

Pero una vez que llegó a su fin, el silencio invadió la habitación y poco después mis días. Tenía que prepararme para otro viaje que definiría el resto de mi vida; esta vez ya no sería con la banda, ellos regresaban a Ecuador, yo volvía a Berlín y luego me iría a París; me esperaba un viaje largo. Por tierra. Ese baño de tina más que una tarea de limpieza y cuidado personal tenía que terminar siendo un momento de reflexión, una meditación estratégica para lo que se me venía.

Mientras la espuma y el vapor llenaban la habitación, me senté en la cama a esperar y abrí Spotify. En ese entonces la versión de escritorio funcionaba mejor, pero la app ya mejoraba a buen ritmo. Recuerdo con cariño mi maltratado iPhone 4. Decidí explorar esta nueva función de crear listas de reproducción y aceptar recomendaciones basadas en mis selecciones. Era una experiencia nueva. Hasta ese momento lo más cercano eran las listas inteligentes del iTunes o incluso los CDs grabados como mixtapes a la vieja usanza. Curar mixtapes o listas de reproducción fue uno de mis pasatiempos favoritos desde que era un crío hasta el sol de hoy. He de reconocer, como dato al margen, que las listas en Spotify hasta ahora son el formato más longevo.

Entiendo que a mucha gente no le llame en absoluto la atención y que prefiera endosar esa responsabilidad a un algoritmo o a la radio de toda la vida, pero para mí es un ritual, es una actividad que me libera, que me conecta con los escondrijos más íntimos de mi memoria; me sana, me fortalece. Y bueno, quizás por eso tengo a la fecha ya más de trescientas listas en mi cuenta personal de Spotify. Muchas me ayudaron a atravesar desafíos académicos, otras a preparar repertorios durante mis últimos años de vida profesional, otras me mantienen conectado a mis amistades de toda la vida, hay por supuesto algunas que me han ayudado a entablar inspiradoras historias románticas, también las que me unen aún más a mi familia, he lucrado de maneras divertidas con ellas y si pudiera contar una historia de cada una, terminaría escribiendo un libro de varios tomos. Spotify, como siempre digo, no es una tienda de música, es una gran biblioteca de audio. Pero ese es otro tema y la gente sigue atrapada en el mismo debate insípido de siempre. Una guerra perdida. En fin.

2. El Grammy no te enseña nada sobre música

Una lista de reproducción cuenta más que una historia. Es un relato más grande construido con micro relatos autónomos. Las interpretaciones son infinitas. La belleza recae en el oído de quien la escucha. Por ejemplo:

Este fin de semana, mientras viajaba a la playa con mi familia, les hice escuchar una lista que curé hace varios años con la premisa de ordenar las canciones que ganaron el Grammy a mejor canción del año desde que la categoría apareció en 1959. Nuestro viaje terminó casi al finalizar la lista, en la canción que ganó en el 2018. Muchas de las canciones las conocíamos, muchas otras no teníamos ni idea de que existían. Pero fue un ejercicio de cultura fascinante que nos mantuvo a todos en vigilia extrema disfrutando del paisaje, de las conversaciones y sobre todo, ahora que tan devaluados están los Grammy, nos enseñó que el criterio de la cultura no sigue un arco narrativo lógico, todo depende del humor del planeta, de las agendas de las élites, de los intereses superiores.

Comparto aquí entonces la lista en cuestión y juzga tú, querido lector o lectora, qué te dice la curva de los tiempos en función de los ganadores del Grammy a mejor canción del año. Porque eso sí, hasta el cansancio ya nos dejaron claro los perdedores que sus historias no son importantes.

Conversaciones como esta y muchas más listas de reproducción son compartidas varias veces por semana en el grupo de mi comunidad. Dentro de ella encontrarás a personas que aman la música pero sintieron que sus conocimientos empíricos resultaron un limitante para su expresividad y disfrute. Semana a semana tienen acceso a una sesión virtual uno a uno conmigo para construir, desde su propio contexto, una historia que los reconecte con su músico interior sin pedirle permiso a nadie para vivir la música como siempre han querido. Si quieres ser parte de ese grupo, este enlace te interesa.

Con el cariño de siempre y las yemas de mis propios dedos,

Ferboss

La historia de cómo me convertí en músico profesional sin que haya sido el plan original de mi vida es una lección que me acompaña día a día. Pero antes, te cuento una anécdota que me sirve siempre cuando hablo del síndrome del impostor.

Hace no mucho, me invitaron a un día de campo lejos de la ciudad. Asado, comida deliciosa, bebidas, juegos de mesa, piscina para refrescarnos del calor de un verano en pleno ascenso, amigos, música en vivo. Ya sabes, uno de esos días que te desconectan de la rutina y quedan en la memoria para siempre.

Yo era relativamente nuevo en este grupo de personas, pero ya me venía ganando la simpatía y el cariño de la mayoría. Decidí aprovechar las primeras horas del día ayudando en la preparación de los alimentos y en los juegos de mesa; la piscina quedó para después. Los más inquietos no esperaron mucho y se zambulleron hasta que el olor de la carne lista nos reunió a todos en la mesa.

Luego de la comida, contrario a lo que recomiendan los manuales, fui al borde de la piscina y toqué el agua con uno de mis pies. El agua parecía estar bien, el sol pegaba fuerte, el calor sofocaba. Era el momento ideal para lanzarse. Las muchachas descansaban alrededor del agua, me miraban con atención. No me quedaba otra alternativa que lanzarme sin pensarlo más.

Me despojé de mis ropajes, los dejé tirados en el piso como si no me importara nada, tomé impulso, y me arrojé como una granada. Una vez bajo el agua, la sentí mucho más fría de lo que parecía. El choque térmico me aturdió un poco. Pero al salir a la superficie, respiré y todo mejoró. La sensación era perfecta.

A partir de eso, todos se miraron entre sí y decidieron hacer lo mismo, uno por uno. A los diez minutos, todo el grupo estaba disfrutando del agua con buena música de fondo, riéndose a carcajadas y jugando. Pasamos el resto de la tarde sumergidos, fue un increíble momento. Luego salimos a seguir comiendo y a tocar un poco de música y cantar. La pasamos realmente bien.

A veces me gusta reflexionar en ese momento justo antes de lanzarme a una piscina.

Toda la vida fui de aquellos que entra poco a poco, primero los pies, luego las piernas y así, hasta que el resto de la gente se mete y empieza a chapotear tanto que ya te empapas completo así que no te queda más que hacerte al dolor.

Bueno, cuando me dediqué a la música, fui todo lo contrario. Y por eso decidí que en la vida, frente a una piscina, nunca más tendría miedo de lanzarme como granada y encarar ese choque térmico con total entereza. Es un ejercicio mental eficaz. Tan eficaz que ayuda a ser valiente en esas pequeñas decisiones de la vida real.

Cuando elegí mi primera carrera sentía cierto miedo de tocar mi instrumento de manera empírica en contextos que me expongan a profesionales o académicos porque sentía que necesitaba tener algún permiso o aval para pararme sobre un escenario. Yo estudiaba ingeniería de sonido, no música. Pero de alguna manera, también sentí que nunca fui una persona que pedía permisos. Hacía lo que me parecía correcto hasta que me dijeran que no. Y bueno, en este caso específico, nunca me dijeron que no.

Con mi limitado conocimiento musical pude vivir grandiosas experiencias, compartí escenario con gente de la que aprendí muchísimo, viajé a países que jamás hubiera imaginado pisar en toda mi vida, y todo eso porque no me importó que alguien me dé permiso para hacer lo que me gustaba, tocar el bajo.

Había, desde luego, un halo elitista sobre cierta gente que señalaba con el dedo a quien no había estudiado formalmente; pero era justo de ellos que me gustaba burlarme. Siempre me parecieron tan vulnerables pero sobre todo mezquinos, como si el acceso al disfrute tuviera que primero pagar peaje.

Luego de algunos años, como era de esperarse, mis capacidades empíricas encontraron su límite y, dado que ya había escalado bastante dentro del oficio, accedí a una educación formal que me brindó una cantidad de información que hasta ahora sigo procesando. Gracias a eso puedo incluso enseñar a otros.

Mis dos carreras son complementarias, diferentes en esencia pero convergentes en un punto muy interesante, no necesito la firma de nadie para hacer lo que quiero, ni nadie a quien enseño necesita la mía para sentirse avalado y hacer por su lado lo que quiera con el conocimiento, mis estudiantes pueden capitalizar la información a su gusto. Si estuvieran construyendo puentes o edificios, claro, la película sería diferente, pero no. No estamos hablando de abogados o cirujanos, arquitectos o ingenieros civiles, estamos hablando de gente que, como muchísimas leyendas de la música, hicieron con sus instrumentos lo que quisieron y pudieron, exteriorizando lo que ellos eran, sin pedir permiso a nadie. Como quien se arroja a una piscina o al mar sin saber la temperatura del agua, pero que al final, obtiene una maravillosa recompensa, y quien sabe en el futuro, hasta deja un preciado legado para las generaciones venideras.

Le llaman el síndrome del impostor, pero honestamente, a mí me parece que ahora a todo le ponen un nombre altisonante para justificar sus vulnerabilidades. Nadie se quiere hacer cargo del trabajo sucio y empiezan a inventar cuentos ridículos. Y no me meto con el síndrome de atención dispersa y todo el tema de los medicamentos porque ahí sí me meto en un problema.

Quédate con mi experiencia. Tengo tres pasaportes sellados gracias a saber solamente las tríadas y arpegios más básicos. Con eso ya se puede hacer mucho, pero si aún quieres aprender más misterios de la teoría musical y cómo producir tus propias canciones desde la comodidad de tu escritorio, este enlace te interesa.

Es evidente que un cuerpo escultural no se logra solamente pagando la membresía del gimnasio, pero si me preguntas, creo que forjar un cuerpazo es tan solo un colateral de un propósito mucho más elevado.

Bueno, esa, por si no te diste cuenta, es una metáfora para todo en la vida.

No olvides que solo puedes acceder al enlace de arriba si lees este boletín desde la página de Substack, no desde tu gestor de correo. Pronto estará ya lista mi página oficial y podré puentear todas estas plataformas que cambian sus reglas cada que se les antoja. Están en su derecho, pero a mí me gusta complicarme lo menos posible.

Con el cariño de siempre y las yemas de mis propios dedos,

Ferboss

Te voy a contar la historia del pobre profesor Ericcson, un psicólogo que en 1993 dirigió un estudio para encontrar cuáles son las variables que causan la excelencia. Escogió a un grupo de violinistas de la Academia de Música de Berlín y los dividió en tres grupos. Los de élite, (solistas internacionales), los normalitos (concertistas promedio) y los futuros profesores (para no decir los malos).

El estudio a rasgos muy generales encontró que una de las variables con más fuerte correlación al éxito de los evaluados fue el número de horas que cada grupo de músicos dedicaban a practicar durante la semana. Los números, por supuesto, eran estimaciones. El grupo de élite promedió un total de 10.000 horas a lo largo de diez años, el de los normalitos, 7.800 horas y el de los malos, 4.600 horas.

Diez mil horas equivalen aproximadamente a tres horas diarias de práctica.

Ahora bien, el problema surgió cuando esta estimación fue sacada de contexto quince años después por un periodista llamado Gladwell en su best-seller Outliers: The Story of Success (2008) al popularizar esa información haciéndola creer que se trataba de un número mágico.

Ericsson, por supuesto, no estuvo muy contento. La idea clave que él originalmente quería destacar era la esencialidad de la práctica deliberada, supervisada y sostenida por un largo período de tiempo en pos de un alto rendimiento.

Desde luego, intervienen muchas más variables en la consecución de tales objetivos, que a su vez, se esparcen sobre un largo espectro de niveles. No todos queremos ser solistas internacionales, quizás tan solo nos apetece tocar música con nuestros amigos, o incluso solos en los ratos libres para descomprimir de la rutina.

Por qué practicar más horas no te va a hacer mejor músico

A pesar de que con los años se logró desmentir lo de las diez mil horas como un mito marketinero, la idea de Ericsson sigue siendo válida y poderosa: la excelencia viene principalmente de la práctica de alta calidad sostenida durante años, no del «talento natural» que aparece de la nada. Pero no hay fórmula mágica de horas. Depende de la persona, el campo, la calidad del entrenamiento y factores como tener un buen profesor desde temprano, motivación intrínseca y algo de suerte en las oportunidades.

De todas maneras, la anécdota nos ha quedado como un meme motivacional para recordarnos que para alcanzar objetivos serios no es necesario contabilizar las horas, eso no nos garantiza resultados proporcionales. Manipular las demás variables nos permite incluso mejores resultados en función de nuestros objetivos personales.

Si quieres mejorar en algo, lo que te garantizo que te puede ayudar es enfocarte en practicar deliberadamente, no lo dejes a la suerte, obtén retroalimentación y corrección constante de un mentor y procura alcanzar retos progresivos en lugar de acumular horas mecánicamente. Eso es lo que separa a los buenos de los verdaderamente excepcionales, como diría el profesor Ericsson.

Algo que les reitero constantemente a mis estudiantes de música es que el hábito es más importante que el formato, incluso, a manera de parodia, les sugiero que se propongan practicar solo siete minutos diarios. A veces piensan que estoy bromeando, pero no. Algunos lo han puesto a prueba, y bueno, ahí están, contentos, obteniendo resultados que antes solo imaginaban en sus más recónditos pensamientos, y eso, la verdad, a mí también me pone muy contento.

Si tienes una vida establecida y un músico adentro que solo quiere existir sin exigirte nada a cambio, mis mentorías musicales pueden ser tus plegarias siendo atendidas.

Aquí te dejo un enlace para que resuelvas todas tus dudas.

Con el cariño de siempre y las yemas de mis propios dedos,

Ferboss

Año 2022. Todavía miraba desconfiado a la gente que hablaba de bitcoin como si fueran hackers amantes del dinero fácil y las apuestas.

Mi economía por entonces atravesaba una progresiva erosión porque decidí dejar de trabajar en proyectos cuyo financiamiento provenía en gran medida de instituciones públicas. Fue una etapa complicada, pero definitivamente me enseñó a valorar habilidades que hasta el momento pensaba que estaban destinadas solo a los millonarios.

Poco después me exilié, como quizás ya lo sepas, en Buenos Aires. Llegué a finales del 2023, era una etapa de altísima temperatura política y económica. Las primeras semanas no logré entender por qué la vida era tan barata, por qué con mi dinero podía comprar casi cuatro veces lo que en Ecuador. Tampoco entendía por qué había tanta gente vandalizando los basureros para poder comer. Era realmente surreal.

Decidí que estaba harto de no saber sobre economía, finanzas e historia política. Me encerré a leer libros de biografías sobre políticos viejos y actuales, escuelas económicas, finanzas, y por supuesto, retomé el asunto de las criptomonedas porque resultaba una herramienta híper conveniente a la hora de hacer llegar dinero a mi billetera desde mis cuentas en Ecuador sin que las empresas tipo Western Union o MoneyGram me desplumen a punta de tarifas y sin que el departamento se me llene con fajos de billetes. Los primeros meses era toda una paranoia salir a hacer las compras o pagarle el alquiler al dueño de casa sin pensar que cualquier motocicleta podría dispararme en seco para llevarse menos de cien dólares en pesos. Era cinematográfico.

Todo ese nuevo conocimiento sobre números, fórmulas y la calculadora siendo la aplicación central del teléfono empezaba a ser mi nueva realidad, la teoría aún no se me disolvía, era demasiada información necesaria para sobrevivir con dignidad. Hasta que un día, sin querer, finalmente entendí lo qué es un token.

Una noche de extremo aburrimiento, acepté una invitación a una fiesta en un lugar tipo bailanta, con DJs, luces y chicas pasando frío, normal; un lugar espacioso, mucha gente. En la barra, mi trago favorito, como todo buen extranjero recién llegado, fernet con coca cola. El vaso costaba dos mil quinientos pesos (estoy hablando de principios de 2024, ahora debe estar por lo menos a unos siete mil en un sitio como tal). El detalle aquí es que era un vaso de plástico pero no desechable, sólido, con diseño, reutilizable durante toda la noche. La consigna era que si retornaba el vaso al final de la noche, me devolverían 500 pesos, es decir, rellenarlo con el mismo brebaje me costaría solo dos mil pesos desde la segunda vez.

No le tomé importancia. Es más, como a la quinta o sexta vez que volví por el relleno, la fiesta terminó y me quedé con el trago a medias. Regresé a casa como a las siete de la mañana con el vaso medio lleno. Como mis esperanzas.

Lo terminé devolviendo casualmente varias semanas después en una fiesta organizada por la misma gente. Hasta esos días me había servido para cepillarme los dientes. Pero dado que conseguir efectivo a buenas tarifas era a veces todo un desafío sin todavía una credencial local, opté por retornar el dichoso vaso para tener un poco de billetes en físico, con los cuales podría comprar unas fichas para utilizar las máquinas del cuarto de lavado del edificio donde vivía. Cuestión, me devolvieron dos mil, no quinientos pesos.

Aprendí lo que es un token, lo que es el fenómeno inflacionario y también a preparar fernet con coca cola en mi propia casa.

Después de aquel evento mi aventura con las criptomonedas fue prácticamente un videojuego, hasta el sol de hoy.

Los conceptos se me aclararon y la teoría dejó de ser una mera recitación de memoria. Todo empezó a encajar.

Literalmente fue como si el cielo se hubiera despejado milagrosamente. Hasta hubiese dibujado un arcoíris.

Claro, no me quedé ahí; seguí profundizando en el tema porque no es como tal un videojuego, es el futuro (presente) de las finanzas.

En algunos países, como Argentina o Venezuela, donde los sistemas financieros estuvieron secuestrados por la política estatal durante años, las criptomonedas se convirtieron en la única alternativa de protección y escape. Un bálsamo contra la paranoia y con velocidades de transacción que puentean los dolores de cabeza tradicionales mejor que una migradorixina.

Como esta historia tengo muchas, pero este no es un blog de finanzas, así que te recomiendo que le des un vistazo a Soy mi propio asesor, un espacio que estaré estrenando desde el mes de marzo, ya lo sabes, con el único objetivo de dejar plasmadas todas las intensas y maravillosas experiencias que he vivido en estos últimos meses, y con ello, ir mejorando mi estilo de escritura.

Si en ese trayecto puedo ir dando la mano a unos cuantos, qué mejor, nada más sublime que optimizar un disparo. Ahora, si en serio quieres charlar a fondo sobre el tema, quizás la mejor idea es que platiquemos uno a uno; si ese es tu caso, este enlace te interesa.

Se acaba la semana, pánico y terror descontrolado en el mundo de las criptomonedas, el bitcoin a punto de traspasar un punto crítico que, para los conocedores es una señal de compra a lo bruto (algunos ya se adelantaron), el dólar con devaluación estratégica, la bolsa atraviesa turbulencia, los gurús haciendo su agosto, y tú, cada vez con más curiosidad. Por algo será. No te culpo. Pasé por lo mismo; pero como dicen los manuales, compra el rumor y vende la noticia.

No al revés.

Con el cariño de siempre y las yemas de mis propios dedos,

Ferboss

Ocho años después. Miles de kilómetros recorridos después. La vida completamente diferente a lo que era entonces.

Ahí estaba, sonando entre las estanterías mientras buscaba una marca de café para variar de la de siempre; una canción que pasó por mis manos, que edité nota por nota, archivo por archivo, sin cobrar un solo centavo.

Nadie lo sabe. Nadie lo sabrá. Quizás no me interese del todo que alguien lo sepa.

Pero sin duda, ahora, las cosas son distintas.

Todo arrancó en 2018 cuando un cantautor guayaco famoso decidió hacer base en Quito para terminar de grabar su disco. Uno de mis colegas más cercanos, Claudio, terminó como baterista de la banda. Como dinero y miedo nunca han sido cosas que me sobren, acepté ayudar con el proyecto.

Necesitaban, primeramente, recuperar las grabaciones fundacionales hechas en Chile. Cuando el precario disco duro llegó a mi despacho, lo que me temía: grabado en Cubase, un software que nunca fue estándar de la industria. Tuve que instalar una copia ilegal en uno de los ordenadores de la recepción para poder arrancar con el desafío.

Fue un trabajo minucioso. Dolores de cabeza considerables. Transferir datos de un ecosistema menos estandarizado a otro mucho más moderno y profesional puede llegar a ser una etapa medular del proceso entero. Mi discurso estaba en juego, así que lo hice incluso sin cobrar, porque las canciones eran oro puro. Siempre he admirado la manera de componer de este tipo.

Esta forma de trabajar me ha llevado lejos en la vida (y cuando digo lejos, es literalmente lejos) aunque entiendo que a muchos colegas les parezca objetable.

Para mí es una suerte de inversión.

Pedimos prestados equipos de alta factura, rentamos algunos accesorios que nos hacían falta, se compró comida y todo eso que se necesita para que las almas fluyan cuando las cosas se complican.

Y arrancamos.

Grabamos las baterías en la sala de mi estudio casero, luego agregamos violines, teclados, tres cubano. Estilo guerrilla puro y duro. Arreglos musicales y pasión efervescentes y una edición en Pro Tools que en otros contextos me hubieran valido no uno sino varios Grammy, todo en una modesta casita en un sub ghetto de Quito.

Entonces pasó lo insospechado.

Un par de productores con más experiencia y mejor equipamiento se enteraron de que dentro de mis cuatro paredes estábamos cocinando un disco con canciones excelentes. Le ofrecieron al dueño de las mismas terminar el proceso bajo su tutela.

Ni corto ni perezoso, agarró su disco duro (con el trabajo grabado de mi casa, con mi edición) y se lo llevó al negocio de enfrente.

Me puse muy triste.

Luego de todos estos años logré entender el panorama completo. Quizás hubiera hecho lo mismo si hubieran sido mis canciones. Lo que siempre me pareció sombrío fue que uno de esos productores le puso más ímpetu a hablar mal de cómo estábamos haciendo las cosas antes que a hablar bien de cómo ellos podían haberlo hecho. Eso me decepcionó mucho, tomando en cuenta que el tipo era un colega de muchos años con quien habíamos compartido decenas de momentos laborales dentro y fuera del país.

El disco terminó bien. Mejor de lo que hubiera terminado en mis manos, no lo voy a negar. Se sintió como cuando un tipo más guapo te roba la novia.

¿No te ha pasado? A mí me ha pasado muchas veces. En lo literal y en lo metafórico.

Es la vida misma.

En temas de lealtad nada está escrito. O quizás todo.

Lo cierto es que aprendí, una vez más, que de los aplausos y de los créditos en las tapas de un disco no se vive. Al menos en mi país.

Guante blanco, la otra mejilla y todo eso que nos ayuda a seguir la vida sembrando lo que queremos cosechar.

Ahora, las cosas son distintas; sin embargo, de esas historias tengo muchas y gracias a ellas he aprendido lo que las aulas nunca me enseñaron.

Hoy mi trabajo vale. Vale mucho. Y hay gente que lo paga sin pedir rebaja, porque comprende la diferencia entre valor, costo y precio.

Yo que tú haría una de dos cosas. Primero. Si necesitas que alguien rescate tus grabaciones fundacionales, que edite con precisión quirúrgica sin perder el factor humano, que produzca sin drama y sin robarse los créditos, pincha este enlace.

Segundo. Si ya tienes todo listo pero necesitas finalizarlo de manera digna sin perder la esencia de lo que cocinaste en tu habitación, o en algún estudio tope de gama, el mismo enlace funciona.

Hablando de café, se me está enfriando el que preparé antes de sentarme a escribir.

Con el cariño de siempre y las yemas de mis propios dedos,

Ferboss

PD: Te dejo por acá el disco para que tengas una idea de cuál es esa especialidad de la que tanto hablo. Ocho años después, sigue sonando en la radio y en los supermercados.

Tengo rutina de gimnasio en diez minutos, así que seré breve.

Estoy en guerra conmigo mismo desde hace años. Una batalla interna entre dos versiones de mí: el que aprendió a leer música con partituras a los ocho años, y el que años después volvió tocando completamente de oído con otro instrumento.

Cada vez que me siento a componer o producir, estas dos versiones chocan. Como trenes en la misma vía. El de la intuición contra el de la instrucción formal.

Y hasta el sol de hoy sigo levantando cadáveres.

No te voy a mentir, fue cruento. Y lo sigue siendo.

Pero aprendí algo fundamental en ese proceso que nadie me enseñó en ningún conservatorio, ningún libro de teoría musical, ninguna clase de la universidad: el orden de los factores afecta el producto. Y mucho.

Hace algunas semanas, mientras cocinaba mi cena, un panelista en la TV dijo algo brillante sin darse cuenta: “En economía yo solo toco de oído, pero aprendí que cuando el dólar sube es mala idea comprar.”

Claro que es mala idea. Pero la mayoría no lo sabe.

Y ahí está el truco completo.

Hay ochocientas formas de hacer arroz con lentejas y cien mil libros con recetas, pero millones de hogares lo hacen magistralmente sin saber leer.

Tocar de oído no es solo una metáfora musical. Es la diferencia entre aprender empíricamente (intuición primero) versus formalmente (instrucción primero).

En mi experiencia: siempre, siempre es mejor empezar tocando de oído.

¿Por qué?

Porque la intuición (esa habilidad de conocer algo sin intervención de la razón) actúa como regulador natural de decisiones. Cuando empiezas con partituras, desaprender después es exponencialmente más difícil que nunca haber aprendido formalmente.

No puedes formatear un cerebro como un disco duro.

Ahora bien.

Intuición y razón son indispensables. Ambas pueden escalar hacia el infinito. El límite es el tiempo y la fe.

Pero respóndeme esto: ¿Cómo entrenas la intuición? ¿Por dónde empiezas si quieres formarte en serio?

Teoría hay de sobra. Información, más todavía. Memorizar no es difícil.

Llevarlo a la práctica es otro cuento.

Yo que tú haría una de dos cosas. Primero. Si de verdad quieres dominar la música desde la intuición y luego anclarla con instrucción formal (no al revés) necesitas un sistema que entienda ese orden. Los socios de mi ecosistema de aprendizaje tienen acceso directo a cómo entrenar esto sin dar vueltas por YouTube. Mi trabajo es no hacerles perder su tiempo.

Segundo. Si no tienes ni tiempo ni ganas de andar experimentando por tu cuenta, pero quieres resultados que no te avergüencen, pincha este enlace y sigamos la conversación. Si no eres tú mismo, puedo ser yo quien te ayude a ordenar esto.

Hablando de tiempo, ya me tengo que ir al gym.

Con el cariño de siempre y las yemas de mis propios dedos,

Ferboss

P. D. Febrero de 2026 últimos cupos disponibles para mentoría personalizada en teoría, producción musical y bajo eléctrico. Si no tienes experiencia previa, tu caso me interesa aún más. Pincha el enlace de arriba.

No sé si viste el medio tiempo del Super Bowl ayer, pero Bad Bunny salió a hacer lo suyo y, como era de esperarse, el internet explotó. Unos diciendo que fue lo mejor del año, otros que fue un desastre, y la mayoría sin siquiera haber escuchado un álbum completo del tipo antes de ayer. Pero ahí estaban, opinando con la vehemencia de un crítico musical con treinta años de carrera.

¿Y sabes qué me recordó todo eso? Bitcoin.

No, en serio. Piénsalo un segundo. Bad Bunny es, narrativamente hablando, un activo especulativo. Su valor no depende tanto de las notas que cante o de la complejidad armónica de sus canciones (que, entre tú y yo, termina siendo secundario), sino de qué tan bien se venda la narrativa alrededor de él. “El fenómeno puertorriqueño”, “la voz de una generación”, “cerrando bocas”. Y funciona. La gente compra. Literal y figuradamente.

Bitcoin es exactamente lo mismo. Un constructo narrativo al que todos nos pusimos de acuerdo en darle valor. Como el dinero fiat, pero con más tweets y gráficos de velas japonesas que nadie entiende del todo pero todos interpretan con la confianza de las brujas modernas leyendo el tarot. El análisis técnico, esas líneas que la gente dibuja en los charts, no son más que otro acuerdo colectivo: “si todos creemos que esta línea significa algo, entonces significa algo”. Magia pura.

Viví esto en carne propia en Argentina. Cuando el peso se derretía como helado en la playa y la narrativa del dólar blue cambiaba cada semana según quién estuviera hablando en la tele, aprendí que el valor de las cosas no es lo que dicen los libros, sino lo que la gente está dispuesta a creer en ese momento. Y eso aplica para todo: criptos, acciones, artistas de reggaetón y hasta para tu carrera como músico.

Lo fascinante (y aterrador) es que la mayoría de la gente entra a especular en lo que sea (Bitcoin, acciones, NFTs) sin entender que está jugando un juego puramente narrativo. Compran porque “alguien dijo que va a subir” o porque “todo el mundo está comprando”. Igual que con Bad Bunny: consumen porque la narrativa les vendió que deberían, más aún si son hispanohablantes y viven lejos de casa o tuvieron exposición cercana al fenómeno migratorio.

No estoy diciendo que esté mal, ojo. Solo que es una brillante idea saber en qué juego estás metido antes de apostar tus bien ganados centavos.

Y de eso, precisamente, voy a estar hablando en mi nuevo boletín “Soy mi propio asesor”, que lanzo la próxima semana. No para decirte qué comprar (no soy un asesor financiero, y los astros me libren de aquello), sino para mostrarte cómo aprendí a pensar cuando no hacerlo me costaba caro. Si te interesa entender por qué la especulación mueve el mundo y cómo no perder tus ahorros (infamemente) en el intento, estate atento.

Mientras tanto, acá seguiré hablando de música, audio y todo lo que me plazca. Que para eso es mi boletín.

Con cariño y escepticismo saludable,

Ferboss.

PD. Si quieres aprender música de verdad (no especular con ella), ya sabes dónde encontrarme.

La vida me enseñó a la fuerza a no andar hablando de más sobre mis habilidades, ni las heredadas ni las adquiridas; sin embargo, hay ciertas cosas que me emocionan e, indirectamente, me permiten compartir buena información con otros, información que atraviesa mi propia lente y se convierte en una referencia auténtica del sendero que he ido caminando.

Una de estas habilidades es que, cuando escucho un disco recién lanzado, omito voluntariamente enterarme de cuál es el primer sencillo, así no me sugestiono y le doy una oreja imparcial a todas las canciones. Nueve de cada diez veces que aplico este condicionamiento, termino acertando el sencillo promocional y también los subsiguientes. Es una emoción única. Algunos colegas me han dicho que es más o menos como descubrir a un jugador de fútbol antes de que se convierta en una estrella mundial (y existe esa profesión, cómo no).

En el rubro de la música, el departamento dentro de las compañías discográficas que se dedica enteramente a eso es el A&R, iniciales que significan «Artistas y Repertorio».

Hoy dediqué mi rutina de ejercicios en el gimnasio a escuchar un disco que me forjó en mis primeros años dentro de esta profesión. Se trata del MTV Unplugged de la banda chilena La Ley. Un grupo que conocí tarde. Era yo un mocoso, nunca había oído hablar de ellos ni mencionarlos. Luego conocería su discografía de estudio, pero el Unplugged (2001) me marcó. Nunca hallé el CD original; mi padre me consiguió una copia pirata de excelente factura en alguna ciudad de Bolivia, ya no recuerdo cuál.

En ese tiempo no conocía el concepto de sencillo; para mí había canciones buenas, no tan buenas y las de relleno.

Hoy, al volverlo a escuchar luego de, por lo menos, veinte años, me volví a privar de la sugestión para reconocer si mis favoritas terminaron siendo, en efecto, las más escuchadas. Bien, aún no he revisado el contador de reproducciones, que generalmente suele ser un confiable indicador de cuándo una canción funcionó o no. Enfatizo «generalmente», porque conozco a mi gente.

En seguida te comparto la lista de mis canciones predilectas para que vayas al disco y, si quieres, las escuches de manera aislada. Otro día hablaremos a detalle de ese recital, de aquella época, de cuando la banda visitó mi pueblo y los pude escuchar en vivo, de lo estupefacto que me dejó el desempeño de su baterista (aún recuerdo la marca de la batería), de lo geniales que me parecían las líneas de bajo, a pesar de nunca haber sabido quién las grabó. Una canción de esta banda, de hecho, fue una de las primeras que transcribí con mi primer instrumento. Tampoco supe nunca si es, o fue, una banda querida en su propio país (profetas en su propia tierra, como se dice en la jerga metafórica), y es precisamente ese ejercicio de antisugestión el que me encanta realizar, de vez en cuando, no solo en temas musicales.

No quiero despedirme sin antes dejarte, como siempre, un enlace para que podamos charlar más abiertamente sobre mi ecosistema de aprendizaje asistido. Sé que te interesa hacer de la música más que un hobby, y me estoy volviendo un especialista en ayudar a ya algunas personas a lograrlo. Si te resuena, podrás incluso formar parte de tal comunidad y averiguarlo por ti mismo, no me creas a mí.

Aquí el disco:

👉🏼 La Ley - MTV Unplugged (2001)

Y mis favoritas:

Animal (1)

Día Cero (2)

Prisioneros de la piel (4)

Hombre (5)

Intenta Amar (7)

Aquí (10)

Delirando (11) [esta es mi más favorita]

Cielo Market (12)

Paraíso (15)

Final (16)

Eso por hoy. Espero que lo disfrutes.

Con el cariño de siempre y las yemas de mis propios dedos,

Ferboss.

Esta es la historia del regreso a lo material.

Para quienes no están al tanto, el futuro del mundo no está exclusivamente en lo digital, en lo intangible, en lo etéreo. Quizás ese siga siendo nuestro formato de comunicación unas cuantas décadas más, pero nada más; o, en otras palabras, una mera interfaz, no una realidad autónoma. La inteligencia artificial depende de toneladas de metales como el cobre, el silicio, el germanio, el aluminio, el galio, (citando solo los primordiales) y de las tierras raras para fabricar sus componentes críticos, los semiconductores y chips de computo de los servidores que permiten que utilicemos esta tecnología que ya está cambiando nuestras vidas.

Claro, desde el teclado del computador o desde la pantalla de un teléfono, esto podría pasar desapercibido, pero si acaso has reflexionado sobre cuáles son los móviles de tanto conflicto geopolítico, a lo mejor ya tengas una vaga idea de que las materias primas fundamentales para sostener la inteligencia artificial serán como, o tal vez ya son, lo que fue el petróleo en los setenta.

Recuerdo con ternura los estériles debates de mis colegas y profesores sobre lo digital versus lo analógico allá a inicios del milenio.

A mí nunca me terminaron de convencer los argumentos absolutistas; esos que dicen que algo es mejor o peor y ya. De hecho, se me hacía difícil comprender que las demás personas defendieran algo como absoluto con tanta pasión e incluso encono.

Para mí siempre ha sido un tema de contexto. Como siempre he dicho y sigo defendiendo, el contexto es el rey.

El tiempo me dio la razón. Lo analógico está más vivo que nunca y lo digital, lejos de desaparecer, ha encontrado su lugar.

Sin embargo, por mi contexto de vida, el ochenta por ciento de mi trabajo radica en el dominio de lo digital. Soy feliz y nado como un delfín en aguas abiertas. Cada vez me siento más confiado con los resultados. No obstante, en diciembre me permití asistir a un taller de mezcla híbrida en uno de los estudios más acogedores y mejor equipados de la ciudad de Buenos Aires, Romaphonic.

Ahora, so pretexto de haber trabado buena relación con sus propietarios y su ingeniero residente, quiero ofrecer a mi audiencia el servicio de mezcla híbrida y una etapa analógica de mastering; es decir, procesamiento digital desde la producción hasta la edición y premezcla, para luego finalizar el proyecto a través de las máquinas físicas de Romaphonic. Hay varias ventajas al trabajar de esta manera y combinar ambos mundos. Es cuestión de analizar cada proyecto con detenimiento y contextualizarlo con asertividad.

¿Se puede trabajar en remoto?

No sería mi primera vez, ni la última.

¿Podría sencillamente tercerizarlo? Desde luego. Pero quienes me conocen saben que no es lo mismo conversar conmigo que con un desconocido a casi seis mil kilómetros de distancia. Además, muchos de mis clientes saben lo meticuloso (quisquilloso) que me puedo poner con el tema del timbre de los elementos, o, como dicen los ingenieros, del contenido armónico o la saturación tonal.

Afortunadamente ya he logrado disociar entre el ser detallista y el perfeccionismo. No creas que fue una batalla fácil.

En fin, te dejo un enlace para conversar si acaso tienes algún proyecto que hayas terminado de grabar y en el que quieras experimentar la finalización de la producción a través de aparatos tope de gama y con un criterio ponderado equitativamente entre ingeniería y música, con mis orejas situadas en un entorno acústico espectacular.

Ya sabes que soy enemigo de los precios inflados, en ocasiones me han percibido como una amenaza para el rubro, pero afortunadamente la economía y las finanzas son un tema que no se aprende solo hablando en los camerinos o en los ensayos. El estudio de costos marginales me ha permitido tener tarifas competitivas y seguir entregando resultados de alto valor. Hablemos. Y recuerda,

el futuro es híbrido.

Con el cariño de siempre y las yemas de mis propios dedos,

Ferboss.

Siempre que veo en el gimnasio a gente luchar con su rutina debido a un excesivo peso, como si se estuvieran haciendo un gran favor, recuerdo la fábula de la tortuga y la liebre. Si no la conoces, puedes dejar de leer ahora mismo y aprovechar tus siguientes tres minutos en algo más.

La moraleja de la historia no solo intenta enaltecer el valor de la constancia y la humildad, para mí tiene que ver con algo más estructural, con cuán dispuesto se puede estar a postergar la satisfacción inmediata y ponderar las recompensas a largo plazo como el timón de una nave. Mucho se puede elaborar sobre esto, pero no es mi interés ponerme a filosofar. No ahora.

Es, por sobre todo, algo que no se gestiona sino en la mente, en la actitud, en la aplicación sofisticada del conocimiento, lo que el diccionario define como sabiduría. Poco estamos dispuestos a aprender por lo que otros cuentan, porque a menudo se valora más el aprendizaje por ensayo y error propios.

¿Qué tiene todo esto que ver con la biomecánica y la música?

Todo. Aquí te va una historia que quizás te resuena.

El domingo en la noche encontré a mamá intentando sacar una canción de oído en su guitarra, sola, sentada, encorvada ya a sus casi setenta años, en una posición muy poco ergonómica. Me partió el alma. Mamá siempre ha sido una espectacular cantante. No sabe nada de música, quizás uno que otro acorde en la guitarra, pero es dueña de un oído relativo muy sólido. Afina y entona su voz tan precisamente que a veces pienso que pudo haber sido ella la que me enseñó, involuntariamente, a entender la música, acaso desde que estuve en su vientre.

El tema es que, a pesar de que había ya pescado muy bien las notas de la canción que procuraba entonar con la guitarra, su manita izquierda parecía una araña que sobrevivió a un pisotón. Tensa, torcida, intentando producir bellos sonidos, pero más bien eran disparos al aire.

Me enternecí. Dije, si me gano la vida enseñando a otros a hacer justamente lo que a mamá le hace falta, le daré una clase de biomecánica antes de que una lesión la vete de por vida.

Me senté con ella, le indiqué cómo sentarse, cómo alinear su espalda, sus piernas, dónde van los dedos y por qué, qué músculos y tendones debe utilizar, le expliqué cómo reconocerse en el espacio y cómo honrar su cuerpo.

Se quedó estupefacta. De pronto, entendió que tenía que invertir más tiempo del que tenía pensado. Ella solo quería pasar un rato a solas un domingo antes de irse a dormir, hacer un poco de bulla con su guitarra y nada más.

Le entendí a la perfección. Estuve en su lugar varias veces, cuando aprendí a tocar piano, cuando aprendí a tocar el bajo eléctrico, cuando aprendí a tocar el contrabajo (este merece una mención especial), cuando volví a aprender piano ya de grande, cuando aprendí a tocar un poco la guitarra, cuando aprendí a utilizar las máquinas de los gimnasios, cuando aprendí a enseñar lo que sé, cuando enseño a otros a aprender por su cuenta.

El truco de la situación es comprender que las cosas hermosas toman tiempo. A veces puede parecer fácil, o que con mucho peso podremos fabricar un atajo para ganar músculos en menos semanas.

Falso.

La fórmula del trabajo (W = F × d × cosθ) no incluye el tiempo en absoluto.

El trabajo mecánico depende solo de la fuerza y del desplazamiento (la distancia efectiva en la dirección de la fuerza), no de cuánto tardes en hacerlo.

Lo que sí depende inversamente del tiempo es la potencia (P = W / t):

• Más trabajo en menos tiempo → mucha potencia (y mucha exigencia al cuerpo).

• Menos trabajo repartido en más tiempo → menor potencia (más sostenible, menos riesgo).

El problema de saturarse de trabajo (o de intentar hacer demasiado volumen/intensidad en poco tiempo) es que la biomecánica sufre. Y cuando eso sucede, pueden aparecer lesiones o afectar el resultado.

No se llega primero por obra y gracia de los dones que nos dio la naturaleza, sino por cómo los gestionamos.

Los deportistas de élite saben mucho sobre esto. Mira tú a Djokovic, Alcaraz, Verstappen, Ronaldo, Messi, por citar a unos pocos.

La conquista de la mente es el primer paso. La respiración lenta y la postergación de la satisfacción son el comienzo de los resultados verdaderos.

Si estás dispuesto, dispuesta, a encarar ese desafío, a mirarte en el espejo y sumar de a poco con constancia, con paciencia, con meticulosidad y sin ansias, eres mi tipo de persona. La consistencia será tu trofeo y la satisfacción tu presea en lo que quiera que te propongas; verte bien, aprender a tocar un instrumento o mejorar en él, gestionar tus emociones con claridad y asertividad o salir de las deudas. Si vas a paso firme como la tortuga, pero con la mente bien enfocada en el cómo, nada te detendrá.

El enlace que te lleva a saber más sobre mi ecosistema de aprendizaje asistido solo funciona si entras a leer este boletín desde la página de Substack. Te lo dejo aquí porque sé que te interesa poner a prueba tu verdadero potencial.

No es para todos, ya lo sé, pero también sé que hay no pocos acá que tienen serio interés.

Nos vemos adentro.

Con el cariño de siempre y la yema de mis propios dedos,

Ferboss.

No voy a disculparme contigo por no haberte llenado de correos en enero. Ese era el plan maestro, pero, sencillamente, estoy muy distraído disfrutando todo lo que cultivé durante los últimos veinticinco meses. Mi círculo cercano (de menos de cuarenta personas) tal vez sepa de qué estoy hablando y, si no eres tú parte de él, no te preocupes tanto; lo importante es la calidad del tiempo que estés proporcionando a tu propio círculo.

Con esto dicho, empiezo y trataré de ser breve porque me urge zambullirme en las cobijas: no tenía idea de que mi pueblo ostenta una humedad relativa promedio absurdamente elevada y, gracias a ese dato, ahora entiendo por qué el frío, que no es tan frío, se siente mucho más frío de lo que debería.

En fin, también estoy sumergido en la escritura de uno de mis libros, que espero vea la luz en algún momento antes de morirme, al igual que los otros varios que tengo a medias. Sinceramente, adoro ser de esas personas que tienen cientos de libros en su biblioteca y no los leen uno por vez, sino que, como los estilos de música o ciertas comidas, los encaran según la tesitura del momento. No esperaría algo diferente siendo ahora yo el escritor. Sé que a lo mejor no seas ese tipo de persona y está bien; ya sabes, no estoy aquí para orientarte, sino para platicarte cómo me funciona a mí vivir la vida. Soy de aquellos que no terminan todo lo que empiezan, y es un método que me sienta espectacular.

Lo bueno de vivir la vida de esa manera es que no me ha sido difícil entrar en sintonía con el remeneo de los tiempos que corren. Dicen muchos entendidos que estamos en una suerte de Renacimiento, que la era de la especialización ha quedado finalmente sepultada. Y me alegro. No nací para vivir en la época de timbrar una tarjeta a las 9 a. m. y trabajar horas extras para pagar la colegiatura de mis mascotas. Agradezco que mis padres sí nacieron para disfrutar y usufructuar de ese gran momento de la humanidad; de lo contrario, no estaría aquí martillando estas blasfemias en la comodidad de la oficina de mi sacrosanto progenitor, mientras un disco de Sonny Stitt y Gene Ammons, encontrado en un blog, me recuerda que el audio comprimido es lo mejor que le pudo pasar al siglo veintiuno, luego de la comoditización de la cerveza artesanal, desde luego.

Es broma, pero no es mentira.

Últimamente, y con cada vez más frecuencia, recibo invitaciones de amigos y allegados para departir (acompañados de buenos alimentos y bebidas) sobre mi exilio, de por qué dejé los escenarios y la vida bohemia; por qué no intensifiqué mi carrera como músico y productor estando en Buenos Aires, y cosas por el estilo. Honestamente, no pensé que la gente estuviera tan pendiente de lo que hago. Los manuales dicen que la gente solo está interesada en sí misma. Pero está bien. Más que extraño, es raro. Así que lo entiendo. Cuando uno hace cosas raras, tiende a llamar la atención, así no quiera. Y de eso iré hablando en los próximos días.

Entre aquellas conversaciones, un tema se ha hecho particularmente frecuente: me piden explicaciones sobre inversiones en las bolsas de valores, blockchain, criptodivisas, fondos, índices, sobre economía incluso; otros pocos han ido a extremos de solicitarme encarecidamente que intente aprender las diferencias básicas entre contención y orientación, porque se han dado cuenta de que hubiera sido mejor psicólogo que músico y, por alguna razón, necesitan contarme sus problemas, pero no escuchar mis consejos. La verdad… sería una apuesta divertida, sin tomar en cuenta que representaría, además, una espectacular salida laboral extra. He aprendido a disfrutar de escuchar, que para una persona que habla por los codos, de por sí, ya es un desafío tremendo.

Y de eso va un poco lo que voy a anunciar. Este boletín tenía una ramificación llamada Bass Rhetoric que se dedicaba a hablar solo de asuntos concernientes al bajo eléctrico, pero me di cuenta, a la fuerza, de que todo lo relacionado con audio y música debe entrar en el mismo costal. Al final del día, quienes quieren leer mis divagaciones saben dónde encontrarme. Los que no, grueso favor me hacen desuscribiéndose. Eso de andar disparando al aire está bueno para las redes sociales convencionales, no para una lista de correos (?).

En esta nueva ramificación llamada “Soy mi propio asesor” contaré cómo aprendí a sumar y restar durante mi exilio en un país con economía de guerra. Si bien no caían misiles, sí caía el poder adquisitivo del dinero de una manera obscena. Para alguien que creció y se forjó laboralmente lejos de las relaciones de dependencia y los salarios, en un país dolarizado y con una economía casi sin inflación, y luego pasó a sobrevivir en uno de los países que competían por el podio de los más inflacionarios del planeta, aprender sobre finanzas y políticas económicas no era un pasatiempo más; era una decisión de vida o muerte.

Bueno, de eso voy a hablar en aquel boletín, a detalle, y quería compartirte esa primicia para que estés atento, atenta. No, no, espera, no soy el típico cripto bro que te va a vender un curso de trading o que te va a decir qué acciones comprar si quieres tener una jubilación digna. Obviamente podría hacerlo, pero no me interesa hacerte ganar dinero, solo seguir practicando mi estilo narrativo en otro ámbito… Si de carambola te sirve alguna que otra historia, gol.

Sin embargo, tranquilidad. No dejaré de venderte mi producto insignia, no, nada de eso. Acá seguiré contándote historias de música, audio y cómo maximizar nuestro bienestar cada que encendamos un par de altavoces o nos coloquemos unos auriculares. Ya te he dicho muchas veces que la música es un derecho humano. Es para todos, no solo para quienes saben leer un pentagrama o tocar una guitarra en las fogatas, como la cocina no es solo para los cocineros. ¡Qué! ¿No lo sabías? Vaya, vaya. Ahora entiendo por qué se te va un tercio de tu sueldo en Uber Eats.

Muy bien. Aquí te dejo un enlace por si te interesa saber sobre mi ecosistema de aprendizaje asistido. Más que un curso, es un espacio para conversar sobre música. Ahora mismo estoy entusiasmado porque, adentro, le estoy enseñando armonía tradicional a uno de los guitarristas guayaquileños que yo más admiraba cuando corrían mis años mozos. Más que un honor, es uno de esos regalos que la vida te da, una responsabilidad, un privilegio y una muestra de que las tesis en las que uno ha creído toda la vida no son disparates, solo ideas que necesitaban madurez y forma.

Bueno. Ya está. Si llegaste hasta aquí, me caes bien, pero me despido, que no estoy en mi casa y la gente ya apagó las luces.

Recuerda: “Soy mi propio asesor”. Suscríbete a este boletín para no perderte el anuncio oficial y, con él, la dirección y algunas sorpresitas.

Con el cariño de siempre y las yemas de mis propios dedos,

Ferboss.

PD. El disco que estaba escuchando mientras escribía esto es este; a lo mejor y te gusta.

Cuando era un joven estudiante de música contemporánea, la facultad que me abrió sus puertas y me abrazó en su seno tenía por política contratar a profesores foráneos para complementar el elenco de docentes que impartían las cátedras de la intrincada malla curricular. Las hojas de vida de algunos de aquellos maestros resultaban especialmente interesantes porque habían sido alumnos de verdaderas eminencias del panorama global.

Hablo de gente que había sido alumno de fulano, que había sido estudiante de mengano, que a su vez había sido alumno directo de zutano y así… Muchas veces me topaba con nombres realmente espesos, nombres que a veces no se me hacían fáciles de creer. Hasta que recordaba que, aun con una beca parcial, le estaba pagando un buen dinero a la universidad y luego entendía que, de alguna manera, se tenía que devengar. Y vaya que valió la pena.

Tanto por escrito como de manera oral, el conocimiento tiene que pasar de generación en generación, eso nunca ha sido un misterio, pero los matices que toma la transferencia de ese conocimiento bien pueden depender del método. Por tanto, adquirí una muy saludable afición por estudiar también, de manera concienzuda, los árboles genealógicos de los artistas que escuchaba a diario, no solo de mis profesores, para entender tanta teoría que recibía. No había otra forma. No se aprende a hablar sin primero escuchar.

En los días en que entendí la relevancia de la genealogía, me hallaba yo inmerso en la música de Bill Evans, el pianista. Ya tenía varios favoritos en el ámbito del jazz, pero Evans me atraía de una manera única. Su sobriedad, pero al mismo tiempo su virtuosismo, la coloración de sus acordes, la conducción de voces en el piano, todo me sonaba único en él. Me daba la impresión de que había inventado esa manera de tocar. Entonces empecé a investigar.

En esos tiempos no teníamos, ni siquiera era tema de conversación, la inteligencia artificial, así que hice lo que pude y di con que Evans había sido alumno de Lennie Tristano. Y en entrevistas, Evans reiteradamente hablaba de la influencia que Bud Powell había ejercido en su manera de entender el instrumento. Los cielos se me abrieron y logré entender que nada se crea, solo se recrea. No somos dueños de nada, solo somos imitadores e intérpretes de una realidad pasada.

Maravilloso.

No te quiero contar más, sé que empiezas a entender de qué va todo este tema.

Los miembros de mi ecosistema de aprendizaje asistido están expuestos todo el tiempo a análisis y conversaciones de este tipo. Acá no me puedo explayar porque sería indigno dedicarle a Bill Evans tan solo cinco o tres minutos de conversación. El tipo es un peso pesado de la música universal, un pilar del piano moderno y contemporáneo, una pieza fundamental para entender el funcionamiento del arte en sí mismo. Y sus afluentes como Powell, Tristano, Debussy o Ravel podrían abrir portales igual de inmensos que él.

Te dejo al final uno de mis discos favoritos de Evans. No sé si el más representativo de su carrera, pero sí el que yo escuché más veces, tantas que hasta podría tararear los solos de memoria en mi lecho de muerte.

Quizás en una próxima entrega te hable de Bud Powell. Hasta tanto, muy seguramente ya serás un fiel fanático de Evans y encontrarás patrones, y sentirás lo que yo sentí.

Si te interesa aprender de manera personalizada sobre este tipo de temas, este enlace te interesa.

Si solo quieres escuchar un discazo de Bill Evans junto a otros gigantes de la música, es aquí: Interplay

Suscríbete para no perderte una historia al día,

con el cariño de siempre y las yemas de mis propios dedos,

Ferboss.

En esta entrada te voy a explicar por qué es importante comprender el contexto de una situación para determinar con mayor precisión las decisiones que tomamos y, por ende, mejorar los resultados. Pero antes te voy a contar la historia de cómo fluctúa mi método de tomar café en función de mi ubicación geográfica.

En los tiempos que corren, no cuesta tanto como antaño sofisticar cualquier actividad que nos guste hacer, creo que sobra explicar por qué; y como sabrás, en mis últimos meses me ha tocado intercalar con astucia mis fuentes proveedoras de cafeína después de haber cambiado mi domicilio a las latitudes rioplatenses. La yerba mate, el café de especialidad importado y los energizantes con taurina han sido piezas clave en mi anhelo por anclar mi rutina a una estructura rígida después de décadas de haber vivido al vaivén del impredecible oleaje de la bohemia criolla.

En ese afán, mi método de extracción a la hora de preparar una taza de café pasó de la tradicional Bialetti italiana a la vibrante AeroPress estadounidense, con la cual la creatividad y la paleta de sabores se amplificaron drásticamente. También encontré que una de las variables más importantes durante el proceso (léase ritual) era la temperatura del agua, y gracias a eso los termómetros de cocina con sonda se volvieron mi nueva afición.

En este comienzo de año, al llegar de visita a mi pueblo natal, Quito, me di cuenta de que tanto la yerba mate como el café recién molido necesitaban seguir apuntalando la energía de mis mañanas, y a veces también de mis tardes. Mi temperatura del agua preferida para extraer café es 93 °C y para infusionar la yerba mate, 77 °C. El tema es que ya en la altitud andina el agua para mi café no subía de 91 °C, y no lograba recordar que a 2.850 metros sobre el nivel del mar el agua hierve a esa temperatura y se acabó la historia. Intentar que llegue a 100 °C y dejar que se enfríe tantito, como venía acostumbrándome, a este nivel de presión atmosférica sería tan imposible como esperar que un río fluya cuesta arriba.

Por más que uno tenga el beneficio de la práctica, las herramientas adecuadas y suela lograr los consecuentes buenos resultados, tener a mano la teoría es esencial para impedir que el tiempo se nos fugue como agua por una canilla rota cuando el contexto de la situación cambie. ¡Y vaya que cambiará! A menos que estés preso.

Todo esto me recuerda a un nuevo miembro de mi ecosistema de aprendizaje musical asistido; lo llamaremos Oswald.

Oswald es un interesante guitarrista y músico que conocí hace muchos años en Guayaquil. Formó parte de una potentísima banda que causó furor en la década de los diez, y luego siguió su camino involucrándose en otros proyectos que se nutrieron de su muy particular manera de comprender la música. Oswald no tuvo formación musical formal, pero eso no le impidió dejar su marca en el circuito de su ciudad. Como siempre he dicho, la música es un juego y hay varias maneras de aprender a jugarlo; no existe una que sea acertada, ni mucho menos una que esté incorrecta.

Hace no mucho me contó que ha estado tomando clases de guitarra en línea con una celebridad que, si bien le ha ayudado mucho en el tema de la técnica y la biomecánica, hay momentos en los que le habla con un lenguaje teórico que ya no comprende y que incluso le da un poco de vergüenza aceptarlo.

Se contactó conmigo luego de leer varias de las entradas de este boletín para ver si le podía ayudar a llenar esos vacíos y, después de conversar un par de horas sobre sus preocupaciones e intereses con la música, arrancó con su membresía de inmediato.

No es la primera vez que un músico de mi circuito, que formó parte de proyectos que yo incluso admiré en su momento, termina anhelando rellenar sus vacíos teóricos para seguir creciendo y comunicándose con el universo a través de la música; cada vez de una manera más plena, más completa.

Me complace haberles sido útil en ese sentido.

Y es que saber hacer es una cosa y hacer es otra. Muchas personas entienden el poder del hacer, del hacer por hacer, y estoy seguro de que aquello es tan importante como el saber hacer, porque el saber hacer no garantiza la materialización. La energía, el momentum necesario para dar a luz un proyecto, necesita un particular ímpetu, de una necesidad irrefrenable de crear, de reproducir una idea.

Tantas veces se habló del camino que ha de seguir la teoría hasta llegar a la práctica, tantas veces los académicos y privilegiados se abanderaron con el discurso de aquella importancia de no quedarse atrapados en los cuadernos. Pero también están los que nacieron con el ímpetu de hacer, de seguir haciendo, de nunca parar de comunicarse a través de la práctica, de vincularse con su entorno a través de la acción, de hacer camino al andar, como dijo el poeta.

Y para ellos es este artículo.

Si eres de aquellos que hacen, que no descansan hasta terminar, que por sus arterias corre ese ímpetu creativo irrefrenable, pero que valorarían un poco más de teoría, de información concienzuda sobre lo fundamental del audio y el sonido, sobre las leyes esenciales de la música y rellenar esos vacíos que ni YouTube ni la inteligencia artificial han logrado, puedes hacer lo mismo que Oswald y seguir este enlace. A lo mejor es lo que estabas buscando, a lo mejor no necesitas más nada, pero no pierdes con intentarlo y, por último, logramos una buena charla, cuando menos.

Por mi lado, es hora de tomar el cafecito de media mañana, así que me despido,

con el cariño de siempre y las yemas de mis propios dedos,

Ferboss.